Anche i poeti
si lavano nell’acqua,
con l’acqua dissolvono i peccati
perché non sono santi,
anche loro condannati
alla stessa sorte,
una uguale morte
che li aspetterà.

Anche i poeti
mangiano pane e sudore,
miscelano ambrosia e vino
perché essere poeti è un non-lavoro,
è un lavoro d’illusione.

Anche i poeti
piangono e ridono come bambini,
anzi sono eterni ragazzini
col battito ingenuo di un neonato
dal sangue caldo ed insicuro,
un poeta non è mai nato.

Anche un poeta sa
raccogliere funghi nascosti
sotto un mantello di aghi di pino.

Anche i poeti
voltano spesso le spalle alla vita
e ricercano l’introvabile non cercato,
si spingono oltre le porte della notte,
sono luce fioca che vaga nell’oscurità,
sono voci di un silenzio
che nel silenzio nuove parole
dal niente delle cose forgerà.

Anche i poeti
volano come aquiloni
che il vento fa vivere tra le nuvole
e sono pronti già prima di partire
tra distese praterie e deserti di parole.

Anche i poeti
aspettano premi mai arrivati,
cercano un momento di fortuna
per quattro versi di inchiostro,
aspettano invano un cenno di critica
che nessuno mai regalerà.

Anche un poeta sa
stupirsi nel mondo che respira,
sa dividere tra gli odori la verità.

Anche un poeta sa
distinguere il falso dal vero,
anzi, Egli solo, veramente saprà.

Simone Fagioli