ed io
ladra di te
avvinghiavo le mani al vento

in quegli argini che aprivano la voglia
in un candido donarsi.

E chiara filava la luna
in ignote follie
in quella carne che si piegava

nell'immortalità
oltre il cristallo del tuo regno affilato.

Ora i versi tacciono
è il tempo della pioggia e del pianto

scevri di orme
senza nidi di sole.

Nel silenzio
di parole non dette.