Potessi colmare con un crescendo eterno
Quello spartito bianco per metà.
Quella che è un’opera incompiuta
ed io un cane che ne fiuta l’usta,
soffiando dolci note in un liuto.
Ma che farei trovandola nel limbo
mentre si mozza l’anima
trattenendo con cura le sue dita?
Direi che quello è il sogno di se stessa,
troppo pregressa per lasciarsi andare
nel gioco imprudente dell’incerto.
La carta d’argento d’una cioccolata
Mastica bene e simula racconti…
Questo concerto è bene che non sorga…
Si adagia un cane, non per suo volere,
né per l’odore di un animale morto.