Gli amanti sono soltanto
orfani tristi; spazi vacanti  
tra un mattone e un altro,
indomiti puledri, oceani tristi.
Turbini di rare foglie gialle
abbandonate a morte
da un inclemente sole
che si defila avvolto in uno scialle. 
S’arrendono a metà
alle masturbazioni  
dei perenni e iniqui autunni:
uniche stagioni degli amanti.
Ogni giorno scaldano le  cene  
fredde e crude 
contornate di trovate astute: 
unghia finite per la ruggine d’un letto.

Un tappeto di scarsa imitazione,
aspetta la cena di lavoro,
la pizza con le più care amiche,
mezza bugia , mezza verità.

Una pioggia di rugiada sporca,
piove dai loro inferni vacui:
prona dimora solo per gli amanti:
centauri e sirene sofferenti.