Io donna,
con un bel vestito rosso macchiato di sangue,
un vecchio libro gettato a terra,
una donna di mezza età nuda
su di un letto mentre piange la sua anima,
l’orrore della solitudine.
Piango lacrime amare in cucina,
ho addosso il profumo che non mi appartiene più
il corpo come lo scoglio graffiato dal mare.
Io, una donna antica che ode l’odore
della propria tenera magia e
e il silenzio delle proprie grida.
Io, donna dai capelli di alga,
notti di veglia mi hanno consumato,
stringo oggi nella mano lunghe ore di lacrime,
chiuse in un pugno di silenzio.
Io, donna che aspetto le canzoni del vento
per carpirgli il mistero delle onde.
Come roccia bagnata dalla pioggia mi immergo nella luce,
nell’attesa che l’anima diventi trasparenza di gocce
sull’arcobaleno del tramonto.
Io, donna nel mio essere donna libera,
vorrei confondermi tra donne
che non avrebbero mai voluto respirare...

rosa blu