Piove.

Luci stanche rischiarano le vie bagnate,

in lontananza un uomo parla piano;
le sue parole riecheggiano nell'aria
coperte di cera e foglie arse,

intorno tutto fermo e umido
come tetti spioventi e brumosi

sguardi caliginosi si addensano sui volti tutti,
si sente l'odore acre della terra rinsecchita dal tempo

piove ancora,

il grigiore ripara i nostri pensieri amorfi...

Francesco