Un passo, mezzo metro, in una città morta
che ha assaporato il sangue, la polvere.
Volti pallidi, volti di madri, di figli,
volti persi, la paura negli occhi,
l’ultimo respiro, l’ultimo grido
per invocare una pace che non verrà mai.

Brezza leggera, l’unico suono,
oltre al proprio respiro, l’unico, il solo.
Una viva presenza, quasi strana, esterna,
che sfiora il triste terreno
di un mondo spento, tra i nudi corpi
di coloro che un tempo erano.

Una sola, lunga lacrima, versata a terra
per tutte le piccole anime distese.
Il dolore, la ferita, il risparmio,
la vita tra la morte, la presenza nell’assenza,
una domanda, una richiesta,
una risposta amara, secca, egoista.