Autore Tema: emofione
Oggetto: Pittore di tele bianche
Inserito il: 02/04/2004 17:32:19
Messaggio:

Assurdo meccanismo senti e mentale:
quel senso di possesso scambiato per amore.
Ti chiedi di continuo se davvero ne vale
Ti tieni distante generando in loro dolore.
Non è senza dubbio reazione normale
Se neanche agli amori regali il tuo cuore.
Sei matto, sei strano, sei a tratti glaciale,
ma quando le perdi ti uccide il rancore.
Non sono viventi, ma oggetti di sale
Non riesci a sentirle finché la storia non muore.
Si rifanno una vita, lì l’orgoglio ti assale
Ma per chi le hai prese, per sante, per suore
Sei conscio del fatto che stai proprio male?
Che non serve a niente un posticcio furore?
Chiodo soffia chiodo, come il Maestrale
Ma allora è poi giusto far tanto rumore?
Se tu ce le avessi, di nuovo, è banale
Lo sai da principio, non saresti migliore
Per qualche momento divenuto speciale
Tornerebbe ben presto lo stesso squallore
Di nuovo scostante e superficiale
Smanioso, viziato e poi traditore
Peccato veniale o peccato reale
Avverto un terribile intenso fetore
Di un’ego ingombrante e del tutto anormale
Che si autoalimenta a mò di tumore
Che si mangia, che lacera, che si fa del male
Finché il sentimento si arrende e poi muore.
E’ questo l’assurdo, il paradossale
Non vedi i colori e ti dici pittore…