Cuotto d'o sole 'n terra Margellina,
pane e frittata, 'nu surzillo 'e vino,
c'a meza lenza, 'o cuoppo e 'o furchettone,
ricce, patelle... e 'o core 'e 'nu guaglione.

Austo era n'a risa, era culore,
era 'nu grande artista, 'nu pittore,
faceva verde 'o mare e chiare l'onne,
apprufumata l'aria e d'oro 'e fronne.

'A primma piccerella, 'o primmo ammore,
'na smania nova ca rigneva 'o core,
pe 'nu fuglietto tutto ammappuciato
scritto po' primmo e sulo 'nnammurato!

Mò tanta mise Austo aggio ****ato,
e 'o tiempo, comme 'o viento, ha cancellato
l'ammore eterno, l'unica passione,
durata sulamente 'na stagione.

Rest''o ricordo, resta 'na poesia,
'na smania ch'è rimpianto, è nustalgia.
Perciò d'Austo chistu scemo 'e core
se veste a giuvinotto... e sonna ancora.

Franco Celentano