Il fumo brucia l'aria fresca
di intenzioni
appesantisce il sangue
che vuol giocare le emozioni
separa i globuli
per la cera ai volti

Sono le quattro del mattino
falcianti passi
guidano a dimore
carni spente
anime già cremate da finzioni
verso lenzuola
per il baro gioco
delle restanti ossa

Il sole che non ama
leccherà i suoi raggi
flagellati alle saracinesche
dello squallore masticato
per.........amore..........
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Da:Soste precarie
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