Gocciola rosso,
piange il cielo,
il triste lamento
del vento che scompare
e dolcemente lascia
la spoglia sponda
della spiaggia deserta,
il fruscio delle onde
che abbandona il mondo
per poi rinascere
in un nuovo giorno.

Quando ho aperto
per la prima volta gli occhi,
ho visto una persona,
una figura amica,
che mi avrebbe accompagnato
in tutta la vita.
Forse non pensavo
al valore che aveva
quella prima persona.

Un passo, mezzo metro, in una città morta
che ha assaporato il sangue, la polvere.
Volti pallidi, volti di madri, di figli,
volti persi, la paura negli occhi,
l’ultimo respiro, l’ultimo grido
per invocare una pace che non verrà mai.

Brezza leggera, l’unico suono,
oltre al proprio respiro, l’unico, il solo.
Una viva presenza, quasi strana, esterna,
che sfiora il triste terreno
di un mondo spento, tra i nudi corpi
di coloro che un tempo erano.

Una sola, lunga lacrima, versata a terra
per tutte le piccole anime distese.
Il dolore, la ferita, il risparmio,
la vita tra la morte, la presenza nell’assenza,
una domanda, una richiesta,
una risposta amara, secca, egoista.

I bambini crescono,
le persone cambiano
anche se gli ideali restano
come fiamme che ardono
in un mondo che muta
nel tempo che passa.