L'illusione è che tu semplicemente
stia leggendo questa poesia.
La realtà è che questa è
più di una
poesia.
Questo è il coltello
di un accattone.
è un tulipano.
è un soldato che marcia
attraverso Madrid.
questo sei tu sul tuo
letto di morte.
questo è Li Po che ride
sottoterra.
no, non è una dannata
poesia.
è un cavallo
che dorme.
una farfalla dentro
il tuo cervello.
questo è il circo
del diavolo.
e non la stai leggendo
su una pagina.
è la pagina che legge
te.
la senti?
è come un cobra.
è un'aquila affamata
che sorvola la stanza.
questa non è una poesia.
la poesia è barbosa,
ti fa venire sonno.
queste parole ti incitano
a una nuova
follia.
ti ha toccato la grazia,
sei stato spinto
dentro una
abbacinante regione di
luce.
adesso l'elefante
sogna insieme
a te.
la volta dello spazio
curva e ride.
adesso puoi morire.
tu puoi morire adesso come
si doveva morire da uomini:
grande,
vittorioso,
con l'orecchio alla musica,
essendo tu la musica,
che romba,
romba,
romba.

Ho voluto citarla per leggere quali possono essere invece le vostre opinioni a riguardo di questo scrittore ai più mal visto, e molto criticato a suo tempo, per il modo personale di scrivere giudicato da molti forse troppo forte e violento nel raccontare il suo modo di vivere e intendere la vita..

Pecci Gabriele

Nei sentieri andrò, la sera estiva e celesta,
punto dai grani, a pestar l'esile erbatura:
sognante, ai piedi ne sentirò la frescura,
lascerò il vento bagnarmi la nuda testa.

Non dirò parola, non penserò più a niente:
ma infinito mi salirà l'amore in fondo
al petto, e andrò nella Natura vagabondo
ben lontano, - come con donna lietamente.

Arthur Rimbaud, Marzo 1870