La lepre sapeva bene che il cemento comportasse dolore.
Solo di notte, quando tutto era quieto, la lepre cavalcava il cemento di passo veloce per poi nascondersi tra i cespugli.
Era nata per questo: scappare e nascondersi.
L’attesa era stata parte della sua vita almeno quanto l’erba era stata parte del suo campo visivo.
Accadde una sera, tra le luci di un traffico spietato, che la lepre con un balzo arrivò sul cemento.
Prima che ne prendesse coscienza un farò l’abbagliò.
Un’auto, la mia auto, la schivò per poco e rallentò.
La lepre fece alcuni balzi sul ciglio della strada per poi imboccare la direzione sbagliata: si piazzò al centro della carreggiata.
Dallo specchietto retrovisore vidi un’auto centrarla.
La lepre volò per un paio di metri e cadde ancora viva sulla strada.
Provò faticosamente a rialzarsi e vide il destino più chiaro di quanto non fosse mai stato.
Gli enormi occhi di un camion la spaventarono per qualche secondo.
L’ultimo volo della lepre fu letale, la schiacciò al suolo con una tale violenza da appiattirla come un tappeto rosso.

Una lepre giace ancora sull’asfalto dell’indifferenza.

Quella sera, mentre andavo, piansi e continuai ad andare.

Shirin