Non c'è scherzo in quest'inverno
che ci frusta al silenzio a contare
le fitte pagate alle pene

Un merlo
si offre inchiostro di penna
ricama traiettorie
su questo lenzuolo
dove amori sperano luce
o girano la schiena
alle abitudini

Un camino tossisce
schioppetta
piccole stelle
desideri
starnuti
dal vulcano dell'anima

Battito d'ali di angeli
mimetizzati
si dileguano al cielo
in ferie finalmente
dalle scaltre e umane abitudini
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Da:Vetriolo
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