John scriveva
Scriveva dell’amore
DI quello che aveva dentro e nessuno poteva leggere
Scriveva di getto, senza giorni o orari particolari
Quando era nella sua stanza il mondo fuori non esisteva più
Come fosse in una capsula lanciata nello spazio ed intorno silenzi e le stelle
Non era un letterato e non aveva neanche grosse esperienze in amore
Ma una volta si era innamorato
L’aveva vista dalla sua finestra che passava per andare a scuola allo stesso orario tutti i giorni
Ma non era riuscito mai a parlargli
Se i suoi occhi avessero potuto dirgli tutto, forse lei avrebbe detto un si
John scriveva
Scriveva dell’amore
Anche di quello di chi gli era vicino
Tutti i giorni e soprattutto in quei momenti
Dove il dolore era più forte di altri giorni
Dove avrebbe voluto mollare e lasciarsi andare
Ma poi sopraggiungeva quel sorriso che gli dava forza
Stringendo quella mano sempre presente
Quando scriveva dell’amore, parlava spesso della vita
Di come è bella e anche terribile a volte
Di come a volte toglie e a volte regala cose inaspettate
Ma soprattutto come vale viverla ed affrontarla
Anche quella sera scrisse l’ennesimo racconto d’amore
Ma era troppo tardi per finirlo
Così, dopo avergli riposto la carrozzina nell’angolo della stanza, gli sollevarono le gambe per sdraiarlo a letto
-Domani mamma finirò il racconto, non posso tralasciare niente, non so quanto tempo ho-