Neoteròs
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 Inserito - 26/02/2003 : 11:25:26
Nell’urna, nell’uggia
Del buio debole, correndo, frusciando
futili scuse, hai fuggito.
Cosa credi che io sia sulla pietra
Di un muricciolo sterrato, ora che è
Sera e soffia il vento,
e c’è il diaccio duro,
e verrà una notte,
solo questo mi aspetto.
Queste sabbie, queste basse
Scogliere e l’acque di schiuma,
queste erbe dimesse
io posso guardarle – per quanto
lo faccia, rinnoveranno:
forse spariranno
quando non più vedute.
Ora che le stelle
Si schiudono in concilio
Io ho più freddo, sono più
Verde e questo concistoro
Rado di gramigne
È il mio letto, e il giudizio di me.
Solo il riposo, il non parlare
Ha un conto: e passa una macchina
Che quasi raggelo.
Carlo Cuppari
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