In alto sopra
Le nuvole sono i campi verdi
Terra arata a quadri
I monti
E l’orizzonte chiaro.
Un’onda bianca tende al sole che nasce rosso
L’arco sta mangiando chi è rimasto
Sotto nelle case, con le luci, tra le proprie strade
Per loro la spuma densa non sarà il mare,
Cadenza perpetua della culla e della marcia.

Francesca Giraudi