Dipende da quel giorno.
Forse dipende dalla mia età
o dalla mia testa
un po' giovane e un po' vecchia.
Fragilità e forza mescolate così,
in combinazioni che condannano.
Occhi velati
per colpa di viaggi,
di ricerche incessanti.
Ora la solitudine
è nella mia casa
e cerco
nella leggerezza di qualche musica
di romperne il silenzio.
Forse dipende
da chissà cosa
uguale all'amore,
a parole di te,
che hai idee come fiumi
e che tu porti
in un mare
di illusioni, forse.
Non rinuncio ai sogni,
ad una favola
che sia anche bugia.
Lasciami stare
nella sporcizia di questo sabato.
Oggi il cielo si è appesantito
e i colori intanto si confondono.

Francesca Giraudi