Forse lo faccio per non sentire
il ghiaccio della morte
avvolgere prematuramente le dita,
e da esse estendersi lentamente
sino a giungere al cuore.

Scrivo, e ancora mi interrogo
sul perché del suo essere,
sull'ingiustificato respiro
del suo vivere in me.

Scrivo, e quando ho posto termine
a questo mio convulso fare,
nuovamente ancora riprendo,
attendendo l'ora del giorno
che viene per gettarmi nel mare
di queste minuscole lettere che,
come gocce di limpida rugiada,
dissetando, irrorano l’arido
ed esteso campo della mia anima.

Scrivo, e mentre scrivo,
la mente non domanda più il suo perché,
il cuore batte forte e pare seguire
la danza delle dita
sul tamburo dell’anima che,
finalmente, odo suonare.

Scrivo, e mentre scrivo,
la sinfonica armonia della vita
mi si fa presente, ed io vivo!