Praga, la Praga dei musicisti dimenticati e dei versi caduti, di lacrime versate e di parole perdute, la Praga dei ponti e dei Santi, la Praga accarezzata dai miti e dalle leggende, dall’alchimia, dalla magia, sorvolata dal passato e dalla storia, quella Praga sembrava essere sprofondata in un lungo sonno avvolta dall’inverno, cullata dal freddo torpore di un lontano Gennaio e allattata dall’odore pungente del vino caldo e della birra.
Praga era un monumento di silenzio, di pace, una culla per i poeti che ospitava, fonte di ispirazione e di miserie. L’aria praghese si elevava verso il cielo ed avvolgeva l’intera città come in una cappa di tranquillità. Tutto sembrava avere un proprio ordine e possedere una sorta di aura mistica, persino l’oggetto più insignificante era intriso da quello strano miscuglio di emozioni.