Certo, sono familiari i volti in questa stanza d’albergo, Pizia e la sua gente, galleristi e pittori, collezionisti e studenti dell’Accademia, e io che non dovrei entrarci nulla eppure ci sono, perché in realtà un mio ruolo ce l’ho anch’io.
Perché, qui, adesso, siamo tutti come Milano, tutti apparentemente normali, eppure tutti caratterizzati da un dettaglio, uno solo: una stravagante montatura d’occhiali, come quella di Pizia. Un uso appropriato del glossario italiano. Una sciarpa legata ad una borsa. Un aneddoto su un bebè che si lancia contro un quadro di valore senza che l’aspirante pittrice madre riesca ad intercettarlo, bell’esempio di action painting.
Tutti dettagli che rivelano le persone, passi ovattati sulla moquette dell’albergo da una stanza di esposizioni all’altra, e voci concrete e sensibili. Gente che parla e pensa, ma solo quando è nella sua tribù.
Come Milano: sé stessa solo in mezzo ai suoi simili.
Come Vita, in fondo.

E’ buio quando scappo da Milano, dopo una metro veloce, una stazione efficiente ed un treno puntuale. Fuggo senza prenotazione, senza un libro da leggere. Solo gente da ascoltare.
Milano e Vita non vanno d’accordo.
Ma oggi si è svelata una prospettiva sconosciuta. Milano, luogo di freddezza, che cerca di stimolare i contatti con l’happy hour. Milano, architettura non eccelsa, ma curata e promossa dalla pubblica amministrazione.
Milano, ricettacolo di costume che pesca continuamente nella storia.
Non si arrende Milano. Cerca di continuo la sua identità, la ripensa, la rimastica, e si scopre cambiata ogni mattina, e di nuovo si cerca. E i milanesi si cercano tra simili.
Si è già trovata, invece, Vita. Per questo lei e Milano non vanno d’accordo.
Su questo treno che torna a casa, tra telefonate e messaggi di amici e parenti, Vita sa dov'è e dove sta andando. Anche se non sa dove arriverà.
Che meraviglia!